Une lumière dorée traversait la pièce, illuminant une toile étrange et fascinante : un paysage textuel foisonnant où les mots s'enchevêtraient en formes suggestives, esquissant des reliefs et des ombres sans jamais se fixer dans un sens précis.
Captivée par cette composition énigmatique, Rea fronça légèrement les sourcils avant de briser le silence.
— Ce type n'écrit pas vraiment de la poésie, n'est-ce pas ? murmura-t-elle, le regard fixe sur les arabesques de lettres.
— Non, répondit Andrei avec un léger sourire ironique en secouant la tête. Il joue simplement avec les mots.
Diana, penchée vers le tableau pour observer les délicats entrelacs de la calligraphie, se redressa doucement, les yeux brillants de malice.
— N'est-ce pas ce que font les politiciens ?
Un silence complice s'installa dans la pièce avant qu'Andrei ne laisse échapper un bref rire teinté d'amertume.
— Absolument ! répondit-il, la voix soudain plus grave. La politique, c'est jouer avec les mots ; mais les conséquences, elles, sont bien réelles.
Dans le coin le plus sombre de la pièce, Jules, jusqu'alors immobile et silencieux, baissa les yeux vers le sol avant d'ajouter d'une voix sourde :
— Sérieuses… et pourtant si facilement ignorées.